di Luigi D’Alessio
Manca sempre un treno
nella scìa scappata al ritorno
di un uscio che aprii al rimmel
come ora un gatto nero
attraversa la strada
e non fermo l’attesa di due fari
che di te taglierebbero il ricordo.
#photografiaintima
di Luigi D’Alessio
È sempre così.
Nessuno confidava nei fonografi.
Tutti attesero i dischi di Caruso.
Caruso attraverso il medium
della voce registrata
si impresse nell’anima di re e contadini.
E comprarono i fonografi.
#photografiaintima
Stokowski il riluttante
dopo aver ascoltato i dischi di Caruso
si decise a registrare le Pause del silenzio
per grande orchestra sinfonica.
Fu esattamente così.
Stokowski salì sul palco.
Chiede ai secondi violini
di spostarsi a sinistra:
inizia a dirigere.
I fori di risonanza
rivolti verso il pubblico
gli daranno ragione.
Entra in sala di incisione.
Chiede ai secondi violini
di spostarsi a sinistra.
Da allora è sempre così.
#reconditaarmonia
#comptonmackenzie
#enricocaruso
#evaneisemberg
#fitzcarraldo
#gianfrancescomalipiero
#io casa #vaso flower3 #shirokuramata
#trepausedelsilenzio
di Luigi D’Alessio
Si può rappresentare una figura
come asse portante intorno cui gira il mondo,
e la visione del reale in quattro versi?
In che modo una figura
è fulcro identitaria di realtà?
Così:
“Senza di te un albero
non sarebbe un albero.
Nulla senza di te
sarebbe quello che è.”
Eppure questi quattro versi
appartengono a un libro in cui
tutto è ineffabile:
“L’ho seguito.
L’ho visto.
Non era lui.
Ero io.”
In un altro libro si legge,
“Le parole. Già
Dissolvono l’oggetto.
Come la nebbia gli alberi,
il fiume: il traghetto.”
La parola non aggancia l’oggetto.
Non possiede il nome della “cosa”.
Da notare la posizione di “già”.
“Il nome non è la persona.”
Ci sarebbero esempi di inneggiamenti contrastivi,
in cui non voglio inoltrarmi a scapito dei quattro versi,
per tentare un estremismo.
Ma cito solo
“Cercatemi dove non mi trovo.”
Se ci fermiamo ad analizzare il verso,
è meraviglioso con quel cercatemi
che suona imperativo invito
e nello stesso istante nega la convocazione,
la chiamata, l’appello.
Ecco l’estremismo:
Può una poesia essere senza parola?
Una poesia che si componga da sé e di per sé?
Giorgio Caproni ha composto
una magia solo con “l’oggetto”.
O meglio, l’oggetto nel suo essere di per sé,
e l’oggetto in quanto “è” perché rapportato a noi.
Ma se la realtà non ci corrisponde più,
allora è il reale nella propria assoluta autonomia
a negare la sua stessa realtà.
Stupefacente!
Nei quattro versi c’è:
“L’oggetto”.
L’unico verbo essenziale all’essere.
La preposizione che indica un pronome.
E il nulla. Nulla. Una negazione, e qui la magia,
che nel momento in cui rappresenta l’assenza
si fa sostenitrice del tutto presente.
Rileggiamola.
“Senza di te un albero
non sarebbe un albero.
Nulla senza di te
sarebbe quello che è.”
#photografiaintima
di Luigi D’Alessio
Una preposizione stabilisce il pensiero,
e la psicologia.
Il 22 aprile del 1941 un grande poeta,
firmandosi Grillo,
chiude una lettera alla moglie con “Salutami a Sandro.”
In napoletano si dice Viene a cca.
Vieni a qui.
Non esiste il Vieni qui.
La sorpresa è in alcuni testi del ‘700.
Vi si legge, Viene ‘a cca.
Vieni da qui.
Viene a cca e Viene ‘a cca hanno identica pronuncia,
eppure nella lingua scritta rappresentano due opposizioni.
Ma l’ultima espressione denota del napoletano
la più intrinseca mentalità “disquisitrice”.
Piccolo fuori testo:
cca, etimologicamente dal lat. (ec)cu(m) hac; nell’idioma napoletano, così come il corrispettivo “qua” italiano, va scritto senza alcun segno diacritico.
Non va accentato perché da monosillabo non ingenera confusione con altri, come ad esempio col pronome o la congiunzione ca/che.
È altrettanto errore scrivere l’avverbio con l’apocope (cca’):
non c’è nessuna sillaba finale caduta, e bisognosa di segno.
di Luigi D’Alessio
Moravia assiste a come Picasso
disegna in un tratto il toro.
Lo cancella.
Secondo rapido toro.
Picasso, cancella.
Quarto toro. Cancellato.
Moravia non ha tempo
per memorizzare il toro.
Avverte che è il più tauromatico
delle tauromachie.
Quinto toro. Nove.
Il decimo, l’undicesimo toro.
E ecco il toro di Picasso.
#io
Moravia è rimasto senza poter obliterare
il ricordo del quarto toro.
La bellezza ha cannibalizzato l’immagine.
Dunque non può assolutamente descrivere quel toro.
Bellissimo, rispetto al definitivo.
Il toro-toro per Alberto Moravia è il quarto,
solo perché Picasso gli ha offerto l’opinabilità
del suo mondo interiore.
Cioè ha permesso che entrasse nell’intimità del retrobottega.
#fotografiaintima
Il re chiede a Chuang-Tai
di disegnare un granchio con la rapidità
che lo ha reso famoso.
Chuang-Tai chiede cinque anni.
Passano.
Chuang-Tai chiede altri cinque anni.
Passano con esattezza dieci anni.
Chuang-Tai si presenta al re.
Apre la scatola dei pennelli.
Il servitore gli porge il calamaio.
Chuang-Tai solleva il coperchio d’argento,
sporge il collo nell’inchiostro,
intinge l’appuntito pennello
estratto dall’astuccio di seta,
e in meno di un istante disegna il più bel granchio
mai visto da re.
#oggi
Chuang-Tai, il re, il granchio, e cinque anni più cinque.
Questa Poetry Lectures sulla Rapidità, Italo Calvino
la tiene un 21 giugno nell’Aula Magna dell’Università di Harvard.
#NortonLectures
Quanto a Moravia dinanzi a Picasso,
non so se verità o mia presunta narrazione.
Fatto sta che l’attinenza del toro col granchio
è implicita. Incontrovertibile
che il toro sia nel granchio.
#fotografiaintima
(È l’identica stanza, la stessa porta che dà sullo stesso bagno,
di numerose fotografie fa. Eppure non è la stessa stanza, né la stessa porta,
che dà su una differente immaginazione del bagno.)
